Птаха (Зануда) - Бессонница

Опять ночь без сна, на лист ложится строка,
За ней другая, с ненавистью, болью - злая.
Типа сигарета тает, все эти связки выдаю опять,
Альта Рика не дает спать.

Еще в башке каша, типа я один давно,
Много курю, бухаю... Да и вообще жизнь говно,
И если честно, как-то все равно, хоть точно знаю,
Что за окном зима и снежинки мелькают...

Да похуй, клин гнет так, что вот-вот сдохну,
Когда в каждой букве капля души, а в строках надежда,
Вперемешку с мечтою и нет лжи,
Когда писать можешь только в ночи, под тусклом свете луны...

Наедине с больною башкою ты,
Вбивать в каждый куплет звук биения сердца, хоть знаешь,
Что поймет тебя только тот, кто был рядом с тобою с раннего детства,
Тогда понимаешь, что истина враг, ты себе сам...

А он просто молод и глуп - зеленый пацан,
А еще крут скорей тот, кто сказал себе - "Стоп"...
Когда несет, шестой уже гроб того,
С кем недавно мутили в аптеке машинки...

Каждое слово, разбитое на части,
Новый день и ты снова в его власти,
Хочешь быть собою, но увы,
Дорога в нос опять, убивает все мечты...

Каждое слово, разбитое на части,
Новый день и ты снова в его власти,
Хочешь быть собою, но увы,
Дорога в нос опять, убивает все мечты...

Я всегда хотел рисовать рифмы, картины,
На этом потертом бите, и доли смыслов...
Твой мозг, сорвать эти долбанным рэпом,
С неба хоть парочку маленьких звезд.

Чтобы проходящий мимо моей ямы,
Не забыл подкинуть курева.
И приколол свою маму, купив наш диск,
Дёсна морозит опять порошок, лови сын урок...

Я продолжаю плавать в высоких и низких,
Каждый удар ценю и каждую ноту,
Да я из тех, кто любит шелест зеленой банкноты,
Но лавэ это дрянь, я знаю, но они дарят свободу.

Пусть я дурной, но я очень люблю тусить в этом городе,
И ночами сидеть на окне, под именно этой луною,
С этим твердым песком, трубкой от ручки,
И измазанным в саже фольгою.

Будто свой среди чужих, будто разбиты мечты,
Разорвана на мелкие клочья душа,
И очень страшно, что однажды не ляжет строка на лист,
И я тогда наверно сопьюсь, сойдя с ума.

Хотя надеюсь буду писать до конца, уже другие текста,
Главное чтобы в колонках был бит и на этот такт качалась бошка,
А с ней пусть и в шрамах вся,
Но зато живая моя душа... моя... моя душа...